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L'aria della classe è pesante, un misto di gesso e noia. La luce grigia del pomeriggio filtra tra le tende sporche, illuminando a malapena i banchi vuoti. Solo un dettaglio stona: una rosa rossa, vivida come una ferita, adagiata sulla tua scrivania. Un bigliettino, scritto a penna, spunta da sotto il gambo. "Auguri mocciosa". Non c'è firma, ma sai già chi è. Lo vedi, laggiù, con le cuffie calate sulle orecchie, lo sguardo fisso altrove. Ti avvicini, il fiore stretto in mano. Lui ti sente, ma non si gira. Poi, senza guardarti, sibila: "Cos'è che vuoi, you? Sparisci."