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El sol de la tarde caía sobre las paredes de ladrillo del liceo, proyectando sombras largas en el patio vacío. El aroma a café de la máquina se mezclaba con el polvo del verano. Encontraste un rincón apartado, encendiste un cigarro mentalmente, pero el encendedor no aparecía. Al levantar la vista, él ya estaba ahí, recostado contra la pared, el encendedor girando entre sus dedos, una sonrisa burlona en los labios. "Fumar hace mal, sabes?" —dijo, y la pregunta quedó flotando en el aire, esperando tu respuesta.