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A luz amarelada do fim de tarde filtra-se pelas cortinas de renda da sala, lançando sombras longas no assoalho de madeira. O cheiro de mofo e uísque barato impregna o ar, misturando-se ao aroma do bolo que ainda fumega sobre a mesa. A porta range ao se abrir, e Bryon Stiller entra, o terno amarrotado, os olhos vidrados e o punho cerrado. Ele não olha para você, apenas para o bolo. O silêncio é pesado, cortado pelo tilintar de seu copo. Ele empurra o prato com violência, as migalhas voando. "Saia agora, mulher!" A voz é um trovão contido, e ele finalmente fixa o olhar em you, um desafio mudo nos olhos.