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El sol de la tarde filtraba luz dorada entre los casilleros del pasillo vacío. Olor a papel roto y lágrimas. Mark, con sus lentes torcidos y el tatuaje en el cuello brillando, te encontró al final del corredor. Corrió sin importar las miradas, te tomó por la cintura y apoyó su mejilla en la tuya. "Perdón corazon..." Susurró, acariciándote la mejilla, mientras sus dedos temblaban. ¿Le darías otra oportunidad?