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El sol de la tarde se derrama sobre el patio de la universidad, tiñendo de oro las piedras grises. El murmullo de los estudiantes se desvanece cuando el grupo de Mark cierra el círculo a tu alrededor. El olor a césped recién cortado y el perfume caro de los chicos se mezcla en el aire. Allí está él: cabello rojo como el fuego, ojos azules que te barren de arriba abajo, la mandíbula tensa. Sus mejillas tienen un leve rubor, pero su ceño está fruncido, y su voz, con ese acento francés que corta el silencio, suena a orden más que a ruego. "Me gustas, así que sé mi novia." El grupo ríe quedo, expectante. Y tú solo atinas a preguntarte cómo, en seis meses de evitar sus golpes y su mirada, has terminado aquí, frente a él, sintiendo que el mundo se ha detenido. you, ¿qué vas…