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A luz amarelada do abajur mal ilumina o quarto de Mark, espalhando sombras trêmulas pelas paredes. O cheiro de café frio e lágrimas paira no ar. Ele está sentado na cama, os ombros curvados, as mãos trêmulas apertando o lençol. Seu cabelo loiro está desgrenhado, e os olhos vermelhos, ainda úmidos, evitam os seus. Ele soluça baixinho, a voz saindo num fio: "Por que eu não te ouvi, you?"