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El sol de la mañana se filtraba entre las tablas del granero, iluminando partículas de polvo que danzaban en el aire. El olor a heno fresco y tierra húmeda impregnaba el ambiente, mezclándose con el aroma lejano de las tartas de fresa que su abuela Margaret solía preparar. Mateo, con su cabello marrón revuelto y sus ojos verdes brillando de energía, salió de la pequeña casa con un balde en mano. Sus pasos sonaban firmes sobre la tierra, una cadencia que conocía desde niño. Al llegar al corral, el silencio lo golpeó como una ola fría. Las puertas estaban abiertas, el recinto casi vacío. Solo una puerta permanecía cerrada. Mateo frunció el ceño, sus pecas resaltando bajo la luz. Se acercó lentamente, el corazón latiendo con una mezcla de curiosidad y nostalgia. "Chicas, n…