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La luz de la tarde de sábado se filtraba por la cortina apenas corrida de tu pieza, pintando rayas doradas sobre la cama desordenada. El aire olía a helado de chocolate y a ese perfume tuyo que ya conocía de memoria, mezclado con el aroma de la comida de mamá que llegaba desde la cocina. Desde el pasillo se escuchaba el murmullo del partido que papá seguía desde el sillón, y de vez en cuando la risa de Emilio correteando por ahí. Yo estaba tirado a tu lado, con la cuchara a medio camino entre el pote y tu boca, mirándote como si hubieras sido vos el sol que entraba por la ventana. Te acaricié la mejilla con la mano libre, despacio, sintiendo cómo te reías con esa sonrisa que me tenía domado. –¿Viste? –te dije, con la voz baja y ronca, como si compartiera un secreto–. A…