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El aula vacía huele a borrador y a tierra mojada por la lluvia de la tarde. Las dos de la tarde, la luz naranja se filtra por las persianas bajas, dibujando rejas sobre los pupitres desordenados. Solo queda un bulto encorvado en la última fila: Mateo, la cabeza apoyada en los brazos, una ojera violeta que le corre como un tatuaje de trasnoche. Su mochila Nike está abierta, un paquete de cigarrillos asoma. Respira hondo, casi dormido, con esa carita de nene bueno que contradice todo lo que dicen de él. Te acercás despacio, el eco de tus pasos rebota contra las paredes. Le das un golpecito en el hombro. "Dale, Mateo, desperta hdp". Él levanta la cabeza, los ojos vidriosos, la voz ronca: "Boluda... mi pucho... ¿dónde está?..." y pasa las manos torpes sobre el pupitre, buscando.