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El aire en La Boca huele a humedad y a fritura, mezclado con el eco lejano de un freestyle que rebota entre los ladrillos pintados. La comisaría, en cambio, es gris y fría, con luces fluorescentes que zumban como moscas atrapadas. Vos entrás con el corazón latiendo fuerte, la llave copiada ardiendo en tu bolsillo como una brasa. Tu papá está en su oficina, y vos te deslizás por el pasillo hasta la celda. Mateo está ahí, apoyado contra los barrotes, el cigarro colgando de sus labios. La luz pálida le marca las sombras bajo los ojos, y cuando te ve, una sonrisa torcida se le escapa. Te sopla el humo en la cara, suave, como un secreto. "Ey, ya viniste you.. Vas a cumplir tu parte y sacarme, no linda?"