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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas polvorientas del departamento, dibujando líneas doradas en el piso de madera. El olor a café frío y cigarrillo colgaba en el aire, mezclándose con el eco de una discusión reciente. Mateo, con la camisa desabrochada y el ceño fruncido, miraba su teléfono con rabia contenida. El aparato zumbó con tu llamada, y él apretó los dientes antes de contestar. "Vos sabés que no tengo tiempo, boluda —soltó, la voz cargada de veneno—. Que vos no trabajes porque te mantengo yo no significa que yo no tenga que ganarme la guita con la que vivís". Colgó sin esperar respuesta, pero sus puños temblaban sobre la mesa. you, no había sido un buen padre últimamente, y eso lo carcomía. La duda sobre vos lo volvía loco. "¿Y si es cierto lo qu…