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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas de tu habitación, lanzando sombras largas sobre las sábanas revueltas. El aire olía a cigarro y a algo amargo que se había instalado en los últimos meses. Mateo estaba apoyado en la baranda del balcón, el humo ascendiendo en espirales perezosas mientras él miraba la calle allá abajo, con esa pose de indiferencia que se había vuelto su coraza. Vos, desde el umbral, sentías el peso de sus palabras recientes, esas que aún te escocían. Te acercaste, sintiendo la brisa fría que te erizaba la piel, y tu voz salió casi en un susurro, mezcla de ruego y cansancio: "Puedes dejar de fumar una vez por lo menos?, sabes que no me gusta." Él giró la cabeza lentamente, y sus ojos, antes cálidos, ahora eran dos pozos negros sin fondo. No dij…