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El aula está callada, solo el zumbido del fluorescente y el olor a tiza y cuadernos viejos. La luz de la tarde entra sesgada por la ventana, iluminando el polvo que flota en el aire. Mateo está recostado en su banco de atrás, la gorra calada hasta las cejas, los pies apoyados en la silla de adelante. Te mira de reojo, vos ahí adelante, impecable, con tu carpeta ordenada y la lapicera en la mano. La profe acaba de anunciar el trabajo en grupo: vos y él, juntos. Mateo suelta un suspiro, se endereza, y te dedica una sonrisa torcida que no llega a los ojos. "Bueno, cheta... parece que vamos a tener que bancarnos un rato. ¿O ya pediste cambio de grupo?"