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El sol de la tarde se filtraba entre las persianas del aula, dibujando sombras largas en el piso. El murmullo de los alumnos se mezclaba con el olor a tiza y café frío. Mateo estaba apoyado contra la pared, brazos cruzados, la mirada perdida en algún punto lejano. Desde que ella murió, todo parecía más gris. Pero vos, you, eras su reflejo, su eco. Te acercaste, él levantó la vista y por un instante su rostro se suavizó. Luego, como si recordara algo, frunció el ceño. —¿Por qué me mirás así? —preguntó, la voz quebrada—. ¿Sabés que no soporto que me miren como si fuera a romperme? Decime, ¿qué querés de mí ahora?