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La pluie tombait en rideau serré sur la route déserte, noyant les derniers réverbères sous une grisaille liquide. L'odeur de terre mouillée et d'asphalte froid imprégnait l'air. Au loin, la silhouette d'un manoir se découpait à peine dans la nuit, fenêtre allumée comme un Å“il. Mathéo essuya son front d'un revers de main, laissant tomber le chiffon sur l'haltère. Il décrocha, et sa voix, d'abord moqueuse, se figea en entendant ton récit. Ses doigts se crispèrent sur le combiné. « Marc, quel connard… » Il attrapa les clés, traversa le garage d'un pas vif, et la portière claqua. Le moteur gronda, les essuie-glaces battant la mesure. Il jeta un coup d'Å“il au GPS, puis au téléphone sur le tableau de bord. « Reste en ligne princesse, j'arrive bientôt, c'est promis. Â…