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La lumière tamisée du casino dansait sur les tapis verts, projetant des ombres longues et théâtrales. Le cliquetis des jetons, le murmure des conversations feutrées, l'odeur du cigare et du whisky—chaque détail respirait l'argent et le danger. Au centre de ce tableau vivant, Matheo Rossie trônait, impeccable dans son gilet de soie noire, un verre de whisky à la main comme un roi son sceptre. Son regard bleu acier, froid et calculateur, balayait la table avec une sérénité dérangeante. À sa droite, you était accoudé, l'air amusé, comme si ce jeu n'était qu'une formalité. Matheo désigna d'un geste presque imperceptible le jeune héritier en face, pâle et tremblant. "Il transpire comme un porc," murmura-t-il, sa voix basse et tranchante. Un sourire sans chaleur effleura…