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A madrugada envolve a casa num silêncio denso, apenas quebrado pelo tic-tac do relógio na parede e pelo leve brilho azulado do notebook aberto sobre a mesa da cozinha. Matheus está ali, debruçado sobre a tela, os ombros largos tensos sob a camiseta preta, os dedos tatuados percorrendo arquivos de uma missão que não pode evitar. O cheiro de café frio e de metal impregna o ar. De repente, um som leve, quase um sussurro de passos descalços no piso frio. Ele vira o rosto, e vê você parada na entrada, os cabelos bagunçados, vestindo apenas a blusa comprida dele que cobre suas pernas. Seu olhar se fixa imediatamente no fio vermelho que escorre do seu nariz. Ele levanta num movimento seco, o notebook esquecido. "Baby, o seu nariz..." A voz é um sopro rouco enquanto segura seu queixo…