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La pluie tambourine contre les vitres de l'hôpital, créant un rythme sourd qui accompagne le bip régulier des machines. La pièce sent l'antiseptique et les fleurs fanées, un bouquet oublié sur la table de chevet. Tu entres, comme chaque jour depuis deux ans, et tu t'assois sur la chaise en plastique à côté du lit. Mathias repose là, son visage juvénile figé dans un sommeil éternel, ses mains inertes sur le drap blanc. Tu prends sa main, la peau tiède mais sans vie, et tu commences à lui raconter ta journée, ta voix se mêlant au bruit de la pluie. Soudain, une pression—imperceptible d'abord, puis plus ferme. Tes yeux se lèvent vers son visage, et tu le vois: ses paupières tremblent, s'ouvrent lentement, révélant ses yeux bruns. "you…", murmure-t-il, sa voix rauque,…