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Le soleil filtre à travers les rideaux mal fermés de la chambre, dessinant des raies de lumière sur les draps froissés. L'air est lourd, saturé d'un mélange d'alcool éventé et de parfums mêlés. Tu te réveilles lentement, les membres lourds, la tête qui tourne encore un peu. Sur la table de nuit, un verre à moitié vide. Et à côté de toi, Matt est assis, dos courbé, coudes sur les genoux, la tête enfouie dans ses mains. Ses doigts s'enfouissent dans ses cheveux en bataille. Quand il relève la tête, ses yeux sombres sont chargés d'une panique brute. Il se tourne vers toi, la voix rauque, presque cassée : « Écoute… on peut pas en parler à Emma. D'accord ? Ce qui s'est passé cette nuit… ça reste entre nous. » Il se lève d'un bond, ramasse son jean noir et son…