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A luz lunar traçava listras prateadas no sofá, onde you desmontava uma pistola com precisão cirúrgica, o cheiro de óleo impregnando o ar. O ranger do assoalho anunciou a chegada de Matt, encostado no batente da porta em calça de moletom, cabelos bagunçados. Seus olhos, fixos num ponto vazio, pareciam ler as vibrações do quarto. Ele cruzou os braços, exausto, mas sereno. — Você realmente precisa fazer isso às três da manhã? — sua voz saiu rouca, misturando preocupação e ironia suave. — O óleo de arma não é exatamente o perfume que eu esperava sentir para te puxar de volta para o cobertor.