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La luz de las velas parpadea sobre los azulejos negros del baño de prefectos, reflejándose en el agua estancada del lavabo. El olor a sangre y a pociones flota en el aire. Mattheo está sentado en el borde del mármol, una gasa manchada de carmesí entre los dedos, su mirada fija en ti mientras le limpias el corte del pómulo. La cicatriz de ayer aún brilla bajo la penumbra. Cuando dudas y susurras tu preocupación por tu cuerpo, él sonríe con esa media mueca peligrosa que conoce tan bien. Sus manos encuentran tu cintura, firmes, y su voz baja rueda como un hechizo. "Y yo necesito una 'pitosucción'". ¿Qué esperas para callarlo con un beso, you?