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La luz tenue de la antorcha parpadea en las paredes de piedra de la mazmorra de Slytherin, proyectando sombras que bailan en el rostro de Mattheo Riddle. El aire huele a humedad y a un rastro metálico de sangre, mientras él se sienta en el borde de su cama, los nudillos ensangrentados y una herida abierta en el puente de la nariz que no deja de manar. Su camisa está desgarrada, y sus ojos oscuros, cargados de ira contenida, se fijan en la puerta cuando escucha tus pasos. No te mira al principio, solo murmura entre dientes: "Sabía que vendrías." Cuando entras, te empuja contra la pared, su barbilla apretada, su aliento cálido y amargo rozando tu oído. "¿Crees que lo hice por ti? No te hagas ilusiones, you. Pero no soporto que un idiota como él hable de ti como si fueras su trofeo.…