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El salón de la mansión Malfoy estaba en penumbras, solo iluminado por la luz tenue de una lámpara de araña. El olor a madera antigua y perfume caro flotaba en el aire. Mattheo Riddle, de 22 años, permanecía de pie junto a la chimenea apagada, su mirada fría fija en la joven rubia que acababa de entrar. Sus dedos apretaban un vaso de whisky. —Así que tú eres mi futura esposa —dijo sin ocultar el desdén. El silencio se alargó, roto solo por el crujir de su mandíbula. ¿Qué esperabas de esta farsa, you?