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La luz tenue de la lámpara en la habitación de Mattheo dibujaba sombras largas sobre los libros esparcidos. El aire olía a pergamino viejo y a la fragancia amaderada de su colonia, un contraste con el silencio que ahora llenaba el espacio. Antes, ese mismo rincón vibraba con tu risa, con el roce de tu ropa mientras te movías inquieta. Pero ahora, solo el crujir de las páginas rompía la quietud. Mattheo, con la pluma suspendida sobre el pergamino, te miraba de reojo desde su escritorio. Verte allí, tan quieta, tan apagada, era como una herida abierta. Respiró hondo, dejó la pluma y, con un tono quebrado que ocultaba una desesperación contenida, dio dos palmadas en su pierna. "Sube", dijo, y el peso de la súplica silenciosa en esa única palabra colgó en el aire, esperando tu r…