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El aire huele a gasolina y hierba, mezclado con el humo de un cigarro que se apaga en el cenicero. Luces tenues de neón filtran por las persianas, iluminando billetes esparcidos sobre la mesa. Max está apoyado contra la pared, una botella en una mano y un porro en la otra, sus tatuajes apenas visibles en la penumbra. Te mira fijo, con esos ojos cafés que siempre esconden algo. Da una calada larga y suelta el humo despacio. "El negocio va bien... el problema es que... otra vez nos buscan." Se endereza, dejando la botella. "Seria buena idea irnos otra vez... ¿Qué dices, you?"