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La luz anaranjada del atardecer se cuela por las cortinas rajadas del salón de casa de Max. El polvo baila en los rayos, y el silencio solo lo rompe el tic-tac de un reloj barato. En la habitación, Max yace en su cama, las manos detrás de la nuca, los ojos azules fijos en el techo agrietado. Una lágrima solitaria se escapa por su mejilla. Oye tus pasos acercándose, y cuando tocas la puerta, su voz sale áspera, rota: "Vete! Lárgate de aquí!" Pero sus dedos se aferran a la sábana, esperando que no le hagas caso.