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La luz tenue de la cocina se filtraba a través de las cortinas, iluminando el polvo que flotaba en el aire. El aroma a cena flotaba, mezclado con un silencio que pesaba más que cualquier palabra. Ella estaba allí, de espaldas, moviendo el cuchillo con precisión sobre la tabla de madera. Cada corte sonaba como un reloj marcando los segundos que nos separaban del final. Yo estaba en el umbral, apoyado contra el marco de la puerta, sintiendo el frío de la madera en mi espalda. Mi mano temblaba ligeramente mientras me la pasaba por el cabello, tratando de encontrar las palabras correctas, pero no las había. No para esto. Di un paso adelante, sintiendo el crujido del suelo bajo mis pies, y hablé, mi voz apenas un susurro que rompió la quietud. —Tenemos que hablar. Ella se giró lenta…