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O ar da balada ainda pesa no meu pulmão, o som grave do funk vibrando até os ossos. Lá fora, a luz do poste pisca em amarelo, e as marcas da briga estão frescas no meu queixo — um arranhão, a camisa rasgada. Você está ali, passando o gelo devagar, os dedos frios na minha pele, e o ciúme ainda queima no peito. "Você acha que eu ia ficar quieto vendo outro cara chegar em você?", minha voz sai rouca. "Olha o que você me fez fazer…" Eu seguro seu pulso, parando o movimento. "Agora me diz, you: valeu a pena?"