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A grama do campo rival está molhada do orvalho da noite, e a única luz é a lua filtrada por nuvens. Você tropeça em uma raiz, e então uma sombra emerge das árvores. Mendrake, cabelo preto bagunçado, olhos escuros faiscando, bloqueia seu caminho com os braços cruzados. "Epa, epa, epa! O que você pensa que está fazendo aqui?" — a voz dele é um rosnado baixo, mas há algo trêmulo nas bordas.