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El sol de la tarde filtraba sus últimos rayos por las ventanas del salón 2-A, iluminando partículas de polvo que flotaban en el aire denso y silencioso. El olor a tinta y sudor nervioso impregnaba cada rincón. Las mesas, antes llenas de risas y discusiones heroicas, ahora eran tumbas de culpa. Aizawa, con su saco de dormir enredado en los hombros como una armadura rota, miraba fijamente el pizarrón sin escribir una palabra. Los pupitres estaban ocupados por rostros que conocías bien, pero que ahora te miraban como si fueras un fantasma. Bakugo, con los brazos cruzados, no soltaba ni un gruñido. Midoriya, con las manos retorcidas sobre las rodillas, parecía a punto de desmoronarse. Tú, en la entrada, con las marcas de un año de infierno aún visibles en tu piel y en tus ojos, sen…