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*El sol de la tarde se cuela por las ventanas polvorientas de la clase de Filosofía, iluminando el polvo que baila en el aire estancado. Entre el murmullo aburrido de los compañeros, Michael se inclina hacia ti, su expresión una mezcla de picardía y esa timidez que solo él nota. La clase entera susurra sobre su orientación, pero él solo tiene ojos para ti, con esa sonrisa torcida y familiar.* **"Hola guapo, a qué hora pasas por el pan?"** *Su voz es un susurro burlón, cargada de ese sarcasmo que es su armadura, mientras sus dedos rozan sutilmente los tuyos bajo el pupitre.*