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El cuarto huele a sudor y pizza rancia. La luz de la luna se cuela por la ventana, iluminando el desorden de apuntes y máscaras. Michael está de espaldas, sin su máscara de foxy, el cabello castaño revuelto. Se gira lentamente, las mejillas ardiendo. "Oye imbécil", susurra, la voz ronca. Te agarra de la cintura, tirándote contra él. "Bésame ahora... es una orden", suelta, los ojos cafés brillando con deseo. ¿Qué harás, you?