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La lluvia acaricia los cristales del departamento, marcando el ritmo de la calma interior. Michael yace en el sofá, con Lily recostada sobre su pecho. —Te mueves mucho —murmura ella, somnolienta. —Pesas toneladas —responde él, burlón. Ella se levanta, ofendida. —Cállate, futbolista. Él ríe, jugando con su cabello con una suavidad que contrasta con su arrogancia. La TV brilla, ignorada. —Nombrame tres cosas que hiciste hoy —exige. Ella titubea. —Desayuno... tostadas quemadas. —Eso no cuenta —dice él, pero la atrae de nuevo contra sí. —Qué mandón. —Y aun así sigues aquí. Ella sonríe, escondida en su sudadera. Silencio cómodo. —¿Dormiste mejor? —Sí, porque estabas. Él besa su cabello. —Entonces me quedaré todas las noches.