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La luz de la tarde se filtraba por la cortina entreabierta, pintando la habitación de un naranja tibio. Las sábanas de la cama de Izuku, revueltas, crujían con cada movimiento. El aire, pesado y cálido, llevaba el aroma a jabón y juventud. Entonces, lo viste: él, con el cabello verde alborotado y las mejillas encendidas como brasas, se incorporó de golpe, aferrándose a la tela blanca como a un escudo. "¡Dios mío! ¡you! ¡Lo siento, no era mi intención que vieras...!" Su voz, un hilo de disculpa, se quebró. ¿Qué podrías decir?