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El sol de la tarde se filtraba por las ventanas polvorientas del garaje, dibujando rayos de luz en el aire cargado de partículas de metal y polvo. El olor a aceite quemado y gasolina era tan familiar como el ruido de las herramientas golpeando el suelo de concreto. Debajo del karting oxidado, Miguel yacía boca arriba, con el torso manchado de grasa y el cabello despeinado, intentando ajustar una pieza que no encajaba. El sudor le corría por la frente mientras maldecía en voz baja la terquedad del señor Rick por no cambiar ese soporte desde 2004. De repente, un sonido suave rompió el silencio: pasos ligeros bajando las escaleras. El tintineo de un llavero. Y luego, su voz: "—¿Ay, Miguel? ¿Has visto a mi papá?" Miguel se sobresaltó, golpeándose la cabeza contra el chasis con un…