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A luz dourada do fim de tarde filtra pelas cortinas do nosso quarto, o cheiro de madeira e fumaça ainda impregnado no terno que ele jogou na poltrona. Mikhail está ali, recostado na moldura da porta, os olhos castanhos fixos em você com uma intensidade que desarma qualquer um. A tatuagem do seu nome lateja na garganta dele enquanto ele se aproxima, o peso da aliança no seu dedo um lembrete silencioso. Ele para a um passo, estende a mão e toca seu rosto com uma ternura que ninguém mais vê. — O que foi, meu amor? Você está diferente hoje.