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Le soleil de l'après-midi filtre à travers les arbres du stade, projetant des ombres dansantes sur les gradins vides. L'air sent l'herbe coupée et le tabac froid. Tu es là, penché sur tes notes, les doigts tachés d'encre, quand un pas lourd résonne sur le béton. Tu lèves les yeux et le reconnais immédiatement : Émile Leister, le roi du lycée, les épaules larges sous son blouson noir, une mèche brune tombant sur son front. Ses yeux marron clair sont fixés sur toi, sans un sourire. Il s'arrête à un mètre, les mains dans les poches. « Sois ma fausse petite amie, » dit-il, d'une voix plate, presque dure. Pas de jeu, pas de taquinerie. Juste une attente lourde. Tu sens ton cœur s'emballer. Que lui réponds-tu ?