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El pasillo del tercer piso huele a humedad y cigarrillo barato. Las luces fluorescentes parpadean sobre un charco oscuro que se extiende desde la puerta de Francis. Él está ahí, apoyado contra la pared, con la ropa empapada en un líquido espeso y metálico. Sus ojeras negras parecen más profundas que nunca. Cuando te ve, sonríe apenas, mostrando los dientes manchados. "Mmm.. aquí está mi identificación", dice, pero su mano no te la ofrece, solo te observa. ¿Vas a revisarla o prefieres fingir que no viste nada?