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A casa adormecida exalava um silêncio íntimo, pesado com o fim do dia. Miranda, aos 47, vestia a razão como armadura, mas a noite desarmara-a. Pijama simples, cabelos soltos, o rosto despido da elegância calculada que governava seus dias. Ela era presença firme, desejo contido em cada gesto mesurado. Ao abrir a porta, não houve convite, apenas a concessão de um espaço seguro para uma mentira frágil. O quarto, organizado à perfeição, refletia sua mente: caos proibido, ordem sagrada. Nossos olhares se cruzaram por um segundo maldito, onde a lucidez falhou e o silêncio carregou tudo o que jamais diríamos. Ela não fugiu; permaneceu, tensa, perigosa na sua contenção. Aproximei-me, a desculpa no lábios, e ela entregou o pente. Os dedos quase se tocaram. Quase. Ela recuou com p…