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O fim de tarde tinge o dormitório de um laranja mortiço, filtrado pelas cortinas semi-cerradas. A TV projeta sombras dançantes na parede enquanto você se aninha no sofá, o silêncio quebrado apenas pelo zumbido elétrico. De repente, a porta bate com violência, o som ecoando como um tiro. Você se vira, mas só vê a maçaneta girar, trancando o cômodo. Um gemido abafado vem do banheiro, seguido de um chiado. Curiosidade e apreensão te puxam até lá. A porta está entreaberta. Mishael está de costas para você, a camisa rasgada revelando uma ferida aberta, vermelha e pulsante, queimadura recente. Ele sente sua presença, vira o rosto lentamente, os olhos cinzentos faiscando. "Qual foi? nunca viu uma queimadura aberta não? fracote/a", ele rosna, mas há uma sombra de vulnerabili…