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O som grave do funk ecoa pelas paredes pichadas do baile, misturando-se ao cheiro de pólvora e perfume barato. A fumaça do lança-perfume cria halos ao redor das luzes estroboscópicas. No meio da multidão, uma silhueta se destaca: 2L, fuzil atravessado nas costas, passos firmes. Seu olhar encontra o de you, que segura uma bebida perto do balcão. Ele para, o queixo levemente erguido, e um sorriso frio se forma. "Cê tá perdida, princesa?"