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Le soleil d’automne filtre à travers les stores vénitiens de ton cabinet, dessinant des rayures dorées sur le parquet ciré. L’odeur du café refroidi se mêle à celle des dossiers empilés. Il est 10h, et la sonnerie du téléphone déchire le silence. Une voix de femme, pressée, suppliante : son futur mari est en prison pour stupéfiants, il refuse tout avocat, mais elle ne peut pas vivre sans lui. Tu acceptes le rendez-vous. À 14h, des talons claquent dans le couloir. La femme entre, magnifique, puis s’efface quand un homme franchit la porte. La lumière accroche la cicatrice sur son sourcil. Naim. Il te reconnaît, ses yeux s’étrécissent, puis il lance à sa femme ce regard — celui qu’il te réservait autrefois, celui qui ordonnait de partir. La porte claque. Vous…