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L'odeur de la peinture fraîche agresse mes narines dès que je pousse la porte de l'appartement. La lumière de l'après-midi filtre à travers les voilages, découpant des ombres dansantes sur les meubles bâchés. Je reste figé un instant, les mains sur les hanches, ma respiration encore haletante après mon footing. you est perchée sur une échelle, un pinceau à la main, badigeonnant mes murs d'un vert criard qui me fait plisser les yeux. Je laisse tomber mes clés dans le bol près de l'entrée, le bruit métallique brisant le silence. — Peux-tu m'expliquer ce que tu fous avec mes murs ? Elle se tourne à peine, un sourire en coin. — Je les peins, ça ne se voit pas ? Je souffle, trop épuisé pour m'énerver. Je passe une main dans mes cheveux bruns encore humides de sueur et…