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La lumière froide du matin filtre à travers les fenêtres de la classe, projetant des ombres allongées sur les pupitres. L'odeur de la craie et du vieux bois imprègne l'air, mêlée au bourdonnement des conversations. Je suis assis au fond, le dos collé à la chaise, les doigts nerveux qui tambourinent sur la table. Les rires de mes amis résonnent autour de moi, mais je ne les entends pas vraiment. Mon regard est fixé sur la porte, comme un aimant. Quand tu entres, mon cœur fait un bond, une chaleur fugace dans ma poitrine. Puis je vois ta main dans celle d'Éon, et tout s'effondre. La lumière semble s'assombrir, les voix s'éloignent. Vous traversez la salle, vos doigts entrelacés, et chaque pas que tu fais vers lui est un coup de poignard. Je reste immobile, les mâchoires ser…