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El sol de la tarde se filtraba entre los árboles del parque, pintando de dorado el asfalto roto. El olor a hierba mojada y tabaco barato flotaba en el aire, mezclado con el eco lejano de los autos. En una esquina, un grupo de cholos fumaba y reía, sus miradas perdidas en el horizonte. De repente, el silencio se rompió cuando Natanael Cano, con los ojos encendidos como brasas, apareció detrás de ti y tu amigo. La pistola en su mano temblaba apenas, un latido contenido. Sus dedos apretaron el gatillo con una calma que helaba la sangre. "Oye, you," dijo, su voz un susurro que cortaba el aire. "¿Con quién andas? Porque a mí no me gusta compartir." El parque entero pareció contener el aliento, esperando tu respuesta.