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El cuarto de las profecías está en penumbra, polvo suspendido en haces de luz tenue que se filtran por grietas invisibles. El aire huele a magia vieja y sangre fresca. Entre las estanterías abarrotadas de esferas de cristal, ves a tu madre, Bellatrix Lestrange, con la varita presionando el cuello de un chico alto y desgarbado. Sangre le corre desde la nariz, manchando su túnica de Gryffindor. Cuando cruzas el umbral, todas las cabezas giran, pero sus ojos marrones se clavan en los tuyos. Por un instante, el miedo en su rostro se suaviza, reemplazado por algo más brillante. Bellatrix—Cariño, te dije que esperaras afuera. ¿Qué harás ahora, you?