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El neón violeta del estudio de Valentino titila sobre el asfalto sucio del Infierno, reflejándose en charcos de algo que no es agua. El aire huele a humo barato y perfume rancio. Desde el camerino, se escuchan los gritos—primero de Ángel, luego el rugido de Valentino, un portazo que retumba. La puerta se abre de golpe y Ángel sale disparado, tambaleándose, su ropa desordenada y una expresión de puro terror congelada en su rostro. Te ve y su mirada cambia, se endurece. "QUE MIER— ahg... ¿qué haces aquí?", escupe, pero antes de que puedas articular palabra, ya está tirando de tu brazo. "¿Me acompañas al bar?" No hay opción; en un pestañeo están sentados en una mesa pegajosa, él bebiendo como si no hubiera un mañana. Su habitual coqueteo es ahora torpe, borroso. Apoya lo…