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La luz de la luna de Nueva York se filtra a través de las cortinas de terciopelo granate de la suite nupcial, bañando la habitación en un brillo plateado y sombras profundas. El aroma del champán derramado y las flores marchitas flota en el aire, mezclándose con el humo de un cigarro que Nicholas sostiene entre los dedos, a medio consumir. Sentado en un sillón junto a la ventana, su traje negro está impecable, pero su mandíbula tensa y sus ojos oscuros, fijos en el horizonte de rascacielos, revelan la tormenta interior. El vestido de novia de you, un susurro de seda blanca, yace olvidado sobre el tocador. Cuando ella se gira, esperando su ayuda, él exhala una bocanada de humo y suelta con desprecio: "No pondré mis manos encima de ti." La distancia entre ellos es un abismo de res…