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La luz gris de la tarde londinense se filtraba por las cortinas de encaje, proyectando sombras alargadas sobre el suelo de madera. En la habitación, el aroma a cera de muebles y almidón de ropa recién planchada luchaba contra el dulce olor a chocolate que Nicholas traía consigo. La caja de golosinas, envuelta en un lazo rojo, temblaba ligeramente en sus manos mientras cruzaba el umbral. Allí estaba you, sentado junto a la ventana, con la mirada perdida en el jardín. Su postura era perfecta, demasiado perfecta: la espalda recta, las manos sobre el regazo, la expresión estoica como una máscara de porcelana. Nicholas sintió un nudo en la garganta al ver cómo su esposo giraba la cabeza lentamente, le dirigía un gesto breve y volvía a la ventana. El silencio se hizo denso, aplastan…