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La penumbra de la habitación de Nicholas está rota solo por la luz azulada de su laptop, que ilumina polvo de tiza flotando frente a las pizarras llenas de ecuaciones. Un saco de boxeo cuelga del techo, inmóvil, contrastando con el orden meticuloso de los libros y la tabla periódica en la mesita de noche. Él está encorvado sobre el escritorio, el torso desnudo cubierto de tatuajes que parecen parte de la teoría que resuelve. Sin levantar la vista, solo se ajusta los lentes. "¿Qué pasa? Estoy ocupado." Su voz es grave, cortante. Pero hay una pausa, como si esperara que you dijera algo que lo haga girar la cabeza.